langue de marbre

[JD Rondinet <100412.3664@xxxxxxxxxxxxxx>]

        Lors d'un grand rangement pré-déménagemental, j'ai retrouvé le
texte ci-dessous... En attendant la publication de « la Scansion typo »,
voilà une bonne bolée de saturnisme...
                                        Jean-Denis.

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        [Cet article, concernant le langage particulier du « marbre » d'un
journal est paru dans « le Nouvel Observateur » n° 507 du 29 juillet 1974,
sous la signature de Jack Bourderie. Il a été réédité par l'Amicale des
anciens élèves de l'Ecole du livre de la rue Madame, dans leur bulletin de
liaison n° 25.]

     Il y avait de la barbe dans l'air en cet après-midi de
Saint-Jean-Porte-Latine. Un « A la... » royal avait suivi la tombée du
canard et Marceau, le prote, cognait des plombs à la table, souhaitant
vaguement qu'aucun canage de V.I.P. ne l'oblige à patauger dans la viande
froide. Comme si le diable avait voulu lui jouer un mauvais tour, le
tubiste arriva avec une D.H. de six feuillets apportée par le cyclard.
Marceau sentit monter en lui un début de manche injustifié. « Pour un
canard qui bouillonnait à cinquante, se permettre ces fantaisies... et un
jour de Saint-Jean-Porte-Latine, les pires loups étaient à craindre. » Il
jeta un coup d'oeil sur les malheureux. Accoudé à la scie, le pageux
vissait un ours avec le plombier, tandis que le mécano ramait sur les
flans.
     « Tiens, Maurice ! Caravelle de dix fondu onze, un cadratin aux
alinéas, les citations en ital. Les inters au fer, pas au talon. -- Quelle
justif ? -- Treize, on encadrera. » L'opérateur se mit au clavier. Cinq
minutes de cliquetis : « En l'air à la huit ! » Le mécano se hissa sur la
lino et se mit à titiller les matrices, qui glissèrent dans le magasin.
Puis il remit un saumon au creuset.
     « Si ça commence comme ça, il va y avoir du dépassement, c'est sûr »,
songea le prote, qui, composteur en main, se dirigea vers les casses de
mobile. Il fit rapidement un choix dans les polices, dédaigna l'égyptienne
vieillote aux empattements larges pour lui préférer une antique à l'oeil
net et qui chassait moins. Caps ou bas de casse ? Il réserva le bas de
casse pour le chapeau et commença à mettre en place les caractères de la
titraille. Les guilles sautèrent. Seul le clam rentrait.
     Pendant ce temps, le pageux avait remis la deux sur le marbre et la
repatinait. Désossant deux cols, il déplaça un béquet gênant mais,
lorsqu'il vit passer les deux violons que le plombier épreuvait pour les
correcteurs, il gagna de la place en faisant sauter une pissette qu'il
balança au sabot avec l'approbation du cuisinier. Puis il prépara un filet
éclairé, recoupa ses lingots et attendit. Il jeta un coup d'oeil sur les
bandes qui revenaient du cassetin. Les pères-la-virgule avaient fait une
fructueuse chasse à la coquille.
     « Il y a mèche, soupira-t-il, attention aux mastics. » En attendant
que le lino de conscience ait tombé les lignes, le pageux installa son
plomb puis intercala les corrections qui arrivaient en galée. Par chance,
en trichant un peu sur les blancs, en pied et en tête, doublons et bourdons
ne modifiaient pas la hauteur. Taquoir. Il s'assura qu'il n'y avait pas de
sentinelles dans les titres et qu'il ne risquait pas la mise en pâte. Un
coup de rouleau, un coup de brosse et la morasse, humide, s'étala sur le
marbre.
     Le cuisinier se pencha, relut l'accroche et l'appel du pied. Il
s'apprêtait à crier : « Chariot une » lorsque son oeil s'arrondit en
vignette de trente-six. « J.U.G.E.O.T.E., épela-t-il. Pourtant, ça prend
deux T, jugeotte ! » Il reprit la première, vit un impérieux deleatur dans
la rue et se précipita vers le cassetin. « Qui a lu ça ? » Cardinal, un
vieux canardier à tête de Bourbon, se leva, digne dans sa blouse grise :
« Eh bien quoi, jugeote ? -- Oui, et mes deux T ? » La lippe habituelle de
Cardinal tomba de deux douzes. Il inclina la tête, posa avec une
componction de père noble sa main sur l'épaule du jeune homme et, le
raccompagnant jusqu'à la porte : « Si votre canard a les moyens, allez-y,
mettez-en deux, mais nous ne voulons y être pour rien ! » Un éclat de rire
salua la retraite du cuisinier, qui piqua un boeuf rentré sous l'oeil
rigolard du chameau coureur.
                                   JACK BOURDERIE.
   
Traduction
¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯  
     Il y avait de l'ébriété dans l'air en cet après-midi de la fête des
imprimeurs. Un pot royal avait suivi la tombée du journal et Marceau, le
responsable de la composition, somnolait à son bureau, souhaitant vaguement
qu'aucun décès de personnalité ne l'oblige à aller déterrer une nécrologie
préparée depuis longtemps. Comme si le diable avait voulu lui jouer un
mauvais tour, le réceptionniste arriva avec une « dernière heure » de six
pages dactylographiées apportée par le coursier. Marceau sentit monter en
lui un début de colère injustifié. « Pour un journal qui ne se vendait qu'à
cinquante pour cent de son tirage, se permettre ces fantaisies... et un
jour de Saint-Jean-Porte-Latine. Les pires erreurs étaient à craindre. » Il
jeta un coup d'oeil sur les ouvriers restés après les autres pour assurer
la permanence. Accoudé à la machine servant à couper les lignes, le
responsable du montage des pages discutait avec l'ouvrier qui tirait sur
des bandes de papier les premières épreuves des colonnes de plomb pour les
donner à corriger, tandis que le mécanicien flemmardait, assis sur les
feuilles de gros carton qui servaient à prendre l'empreinte en creux, à
l'aide d'une presse, des pages de plomb montées.
     « Tiens, Maurice ! à composer en lettres du type caravelle, d'une
hauteur de 3,75 mm mais portées par des lignes d'une épaisseur de 4,125 mm,
un espace blanc en début de ligne à chaque paragraphe, les citations en
caractères incliné vers la droite. Les sous-titres dans le texte alignés
sur la gauche, pas sur la droite de la colonne. -- Quelle largeur ? -- Cinq
centimètres quatre-vingt-cinq, on encadrera l'article avec des traits
noirs. » L'ouvrier linotypiste se mit au clavier de la machine qui, à
l'aide de plomb fondu instantanément solidifié permet de composer des
lignes d'un seul tenant. Cinq minutes de cliquetis. « La machine numéro 8
est en panne ! » Le mécanicien se hissa sur la linotype et se mit à
titiller les petits moules en creux destinés à la fonte des caractères, qui
glissèrent dans leur réceptacle de classement. Puis il suspendit un gros
lingot de plomb à fondre au-dessus du creuset de la linotype.
     « Si ça commence comme ça, il va y avoir des heures supplémentaires,
c'est sûr », songea le responsable de la composition, qui tenant en main la
réglette rectangulaire à rebords sur laquelle il allait coincer les lettres
du texte à composer à la main, se dirigea vers le meuble à casiers où sont
rangés les caractères de plomb qu'on utilise un à un. Il fit rapidement un
choix parmi les types de caractères, dédaigna l'« égyptienne » vieillote,
dont les jambages s'évasaient largement en haut et en bas, pour lui
préférer une « antique » aux jambages rectilignes et qui permet de faire
tenir plus de texte sur une même ligne. Majuscules ou minuscules ? Il
réserva les minuscules pour le texte de présentation surmontant l'article
et commença à mettre en place les caractères du titre. Les guillemets
sautèrent. Seul le point d'exclamation rentrait.
     Pendant ce temps, le responsable du montage des pages avait remis la
forme de la page deux -- le lourd cadre en acier dans lequel les colonnes
de plomb étaient serrées -- sur la longue table métallique et la modifiait.
Démontant deux colonnes il déplaça un petit texte bref qui gênait mais,
lorsqu'il vit passer les deux colonnes de plomb du nouveau texte à rentrer,
dont un typographe allait tirer des épreuves pour les correcteurs, il gagna
de la place en faisant sauter un très petit texte sans importance qu'il
jeta dans le coffre à « vieux plomb » à refondre, avec l'approbation du
secrétaire de rédaction. Il prépara un filet double, recoupa les minces
barres de plomb insérées, pour les caler, entre les colonnes de texte et
attendit. Il jeta un coup d'oeil sur les épreuves tirées sur de longues
bandes de papier qui revenaient du bureau des correcteurs. Ceux-ci avaient
fait une fructueuse chasse à la faute d'impression.
     « Il y a du boulot, soupira-t-il, attention aux interversions de
lignes ! » En attendant que le linotypiste chargé des corrections (payé non
pas en fonction des lignes composées mais à la durée de son travail,
effectué « en conscience ») ait tapé de nouveau les lignes fautives, le
pageux installa les colonnes de plomb dans la forme. Puis il intercala les
lignes corrigées, qui arrivaient groupées et serrées sur une longue
gouttière métallique. Par chance, en trichant un peu sur les espaces,
blancs en haut et en bas de l'article, les lignes excédentaires (composées
deux fois par erreurs) et celles qui manquaient (oubliées à la composition)
ne modifiaient pas la longueur du texte. Le pageux prit un bloc de bois, le
posa sur la page de droite et le déplaça en le martelant à petits coups
pour faire rentrer les lettres qui auraient dépassé. Il souleva légèrement
et laissa retomber la forme pour s'assurer qu'il n'y avait pas de lettre
mal serrée dans les titres et qu'il ne risquait pas, quand on
transporterait la page jusqu'à la presse, de voir tout le plomb se détacher
du cadre et tomber en vrac sur le sol. Un coup de rouleau encreur, un coup
de brosse sur la feuille de papier étalée sur la forme, et l'épreuve,
humide, s'étala sur le marbre.
     Le secrétaire de rédaction se pencha, relut le titre et le texte
d'introduction. Il s'apprêtait à faire venir le chariot qui sert au
transport des formes jusqu'aux presses lorsque son oeil s'arrondit en motif
d'imprimerie de treize millimètres et demi de diamètre. « J.U.G.E.O.T.E.,
épela-t-il. Pourtant, ça prend deux T, jugeotte ! » Il reprit la première
épreuve, vit un impérieux « à supprimer » dans la marge et se précipita
vers le bureau des correcteurs. « Qui a lu ça ? » Cardinal, un vieux
professionnel des journaux à tête de Bourbon, se leva, digne dans sa blouse
grise : « Eh bien quoi, jugeote ? -- Oui, et mes deux T ? » La lippe
habituelle de Cardinal tomba de neuf millimètres. Il inclina la tête, posa
avec une componction de père noble sa main sur l'épaule du jeune homme et,
le raccompagnant jusqu'à la porte : « Si votre journal a les moyens,
allez-y, mettez-en deux, mais nous ne voulons y être pour rien. » Un éclat
de rire salua la retraite du secrétaire de rédaction, qui piqua une colère
rentrée sous l'oeil rigolard du préposé a la liaison entre les services de
la composition, de la correction et de la rédaction.