Re: [typo] Long de chez (trop) Long (était: Justification par le noir)

["Jef Tombeur" <jtombeur@xxxxxxx>]

> De : P. A. hapax@ffaire
> Cc : f@yerg, A. LaB.é <a@xxxxxxxxxxx>
Copies de ma poire à d'autres fruits plus (que le mien, de scoubidou)
prestigieux...

Pour en finir, avec l'ortho-typo-graphie.
Pour recommencer, avec ou sans elle (soit avec ou sans du blanc ou de la
cuisse uniquement).
Et comme l'aurait dit Prévert : « Qu'ils sont d'Our les sons de cloches
des têtes d'oeufs dans la tête des gavés de la terre et des nantis de la
faim de ça voir. »

Préambule de fainéant : plus c'est long, moins c'est lu, moins c'est lu,
moins on vous reproche de l'avoir écrit, et moins on a de réponses, mieux
c'est, mieux ça cesse. Chacun balaie devant sa porte, moi de même, mais je
ne trouve pas d'allusion offensante là où l'impertinence ne prétend pas à
la raison et ne cherche pas à déplaire.

> X (l'auteur importe, mais _pro domo_, peu m'importe)  _scribit_ sur 64
octects, au moins :
>
> (soupir). Nous avons déjà eu ce genre de discussions avec ourdou où vous
> privilégiez la forme pédante "urdu"[1] sur la logique de la graphie
> française et  l'usage des dictionnaires français

Halte au feu...
L'urdu est sur la Une, l'ourdou sur la Deux, ça gave, passons sur Rires et
chansons.
À cuistres, fats et demi, j'en suis un autre, de domino !
De grands yeux noirs, d'autres franchement hilares, d'autres encore las,
nous regardent.
Et même un seul, en coin (Chichiteux della Muleta, plusieurs fois primé
aux comices du Pivot) et morne. De plus, les murs ont des oreilles. Mais
je vais tenter de couper aussi la queue aux mur(e)s.
Quant à la tombe, ça, hein, cyclops et cyclope bataillent dans la mare sur
des cadavres de graphies boursouflées (_Larousse_, _Marabout ortho_) ou
aussi boursoufflées (_Rob. Élec_) ; bataillent, car souffler n'est pas
jouer, tandis qu'un stick de tératoïdes parachutistes aussi ailés que
tumoraux est attendu sur Landernau. Ils sont aussi unisexes que des anges.
Angélini vous l'écrit, Félicie aussi. Passons en agité du rouge tablier,
en sapeur sans peur, tout en chiqué, tout en clichés béants de la boîte de
Camembert.

Dans la mare comme ailleurs, ou en sang, si vous mettez Ramona et Kashida
dans un bateau, l'une pincera toujours l'autre pour la faire tomber. Il y
aura des maux et des émaux, des évêques se crêpant pour la tiare, des ânes
avignonnés, des coups de pieds dans l'eau, et le feu à la mare, prêt à
appareiller.

D'abord l'argument d'autorité... Deux DESS d'apprenti terminologue, deux.
Chaud devant, et chaux derrière, car on sait ce que vaut ce bête argument
: l'encornade des jeunes bestiaux, leurs ruades. Aïe, aïe, _torero_, et
interlopes castagnettes.
Jamais passé compagnon. Mais délit d'initié cependant.
Ensuite, l'argument de vulgaire sachant, praticien, traducteur depuis le
siècle dernier.
Mon tiers-séculaire état n'a cure de vos sabres, mon bois reste au
fourreau (ou à couvert, tapi de lettre française).

Hilarité générale dans la salle.
Voici donc le petit scarabée qui, après avoir joué aux _Guignols_, se
hausse du col.
Marrade, poilade, etc. C'est l'armée luxembourgeoise qui sort de son
jardin.

Roberts soupire, j'expire ! Andries me bloque ! (alors, là, vous pourrez
chercher longtemps, car avec Andries, je n'ai rien trouvé, poil aux ....s,
hormis des trucs polis, un peu lestes certes, ethnologiques et parfois
gays, mais sans grand intérêt). Mais je débloque, déblatère. Mais sans
être rosse.

Oui, mais, Messieurs, vous êtes venus à Lagardère (le çui kiffé des
dictionnaires groupés), lui se fout pas mal de vous, et vous tourne les
talons (en clair, il vous montre son d... ; toute révérence gardée). Mais
je vous convie aussi du côté de Nemours, où je vous sors ma botte
d'Aslanof secrête  (bourré de rations dopantes, en transes, je fais de
vous un lit de cadavres bouffés aux rats).

Je vous laisse dans vos cours de grands, bardés de sautoirs, pour aller
vous balancer dans celle des petits (ce qu'ils vous disent, ce qu'il
convient de faire, et celui qui le dit le fait souvent autrement). Vous
êtes rois, oui, mais tels canuts (je m'applique au seul moâ-même ce que
chanta Brassens sur l'Il et les coches de la Schnareneufeu).

En clair (et non en clerc)...

Les translit[t]érations (les dicos, c'est comme les coquelicots, Mesdames,
pour faire nouveau, parfois, ils rentrent ou sortent une lettre de sa
coquille), on sait ce que certaines officielles valent (c'est ça, la botte
d'Aslanof, colistier, qui vous regarde par dessous son ISOmérique
expertise), mais on sait ce que Méron en pensa (et moi, Sancho, on sait
aussi ce que j'en pansais, de Méron victime, victimisé, et de victimes de
Méron, grosses gens du ci-devant P'tit Jean). _Dura Norma, but_, ne vous
déplaise, _it's Bellini, stupid_, c'est la caisse de retraite de la
presse, et c'est du silex.

Dont, bien sûr, le journaliste, le publiciste, la traductrice,
l'auteur(e), l'écrivain(e), ne se chauffe pas forcément. Et je ne vous
parle pas de nous, pauvres gens, qui usions des Tip[p]ex et Korès (cf.
http://www.phila-colmar.org/IMG/jpg/doc-471.jpg), bien avant les LexPro ou
ProLex, _sed lex_.
Or donc, Messieurs, la liste typographique francophone est bien le lieu
pour éplucher vos crustacé(e)s*.

Mais rabattez-en un peu, jeunes et vieilles gens.

À force de caqueter, en fa(i)t, on finit les braies (du premier comme d'un
autre âge) enduites de brai et de duvet. Ce qui me va. Mais ne lynchons
rien, Pynçhonnons plutôt en coin, mais pas jusqu'au sang.

Car vous savez bien que l'usage, qui veut qu'effectivement on s'en remette
à des moteurs de recherche pour vous-nous guider dans l'adoption d'une
forme, est trompeur. Et c'est pourquoi, parfois, au temps jadis comme
autant** de fois, pour moi, à présent, autant que nécessaire, je choisis
non pas d'avoir raison ou tort, mais quelle compagnie m'appui/yera (ici,
je cherche à ne fâcher personne, ni les tenants des impasses, ni les
aboutissants de la course à la modernité en sacs et pillages d'anciennes
formes à remettre au goût du jour).

Le picotin vient-il de l'Odéon ?[,] j'ai raison, l'avoine des Innocents
?[,] j'ai tort. Les innocents, aux mains pleines, on les poche à vif, on
les évide, et ils finissent toujours tors. Retors ou non, le client ou le
patron, auront toujours raison, il faut être tout près, tout contre son
manche, le faire reluire, le briquer, bricoler, etc. Pour la cliente, le
mode d'emploi est différent, mais l'esprit sera le même, servile. La
patronne, elle, est telle la femme de César, une bonne mère, ne nous
montrons pas ingrats. Je ne me chauffe pas de ce silex-ci contre celui-là,
mais je bouffe du pain à tout râtelier. Pour une fois, faites ce que dis
comme voudrais habilement faire.

Sortant, ailleurs, à peines, d'un conflit générationnel, que je retombe,
ici, dans un autre, gratos (ou gratuit ? fantaisiste ?), un peu rasoir
parfois, ce qui va de soi. Débat d'hier, de demain, intemporel ? Demain
viendra bien assez tôt, à notre barbe comme à d'autres.
Je charrie bien ici, mais ne défèque jamais là, dans la soupe aux petites
lettres qui fit ma pâtée, la refera quand serai édenté.

Car finalement, il s'agit bien de ça (je vous épargne l'explication de
texte sur le cela des cruciverbistes et le ça des briseurs de Psychée en
quatre à mach deux). La génération spontanée ne l'est en rien, mais le
touboutchantisme du signe se croit, et croît sans cesse, se veut,
régalien, immortel.
C'est à la fois indice de sénescence et présage de verdeur.

C'est la gent de l'être des gens de lettres.
Sa faconde est sa façon, et inversement.
Si la manière n'est pas l'être, il est aux loges du néant.
Mais l'artifice sera fille et fils de cette espèce, car le paraître fait
genre.

La bourdaine a le bourdon qui surnage ? Elle pense que c'était mieux
avant, du temps des papiers tue-mouches (pour les chiens, loups, que
diable !, c'est invariable), et qu'on biffait, raturait, striait à tout va
(afin rien n'aille plus à Tout-va, la Phénix occidentale, située à l'ouest
de Dunouveau, vers le ponant de Vau-les-eaux). Elle se raccroche à sa
jeunesse.
Le tombeur des formes et graphies moribondes fait de même, embouchant les
cors qui, d'un tour comme en sept, abattent, enjambent, entombent les
trompettes de la renommée. Cela fera des cadavres pas très exquis de toute
façon. Un jour, Lara, autant en emporta le vent, aux truffes, aux asticots
aussi. À chacun(e) sa nouou... véelle... vag, chacun(e) défendant ses
vieux brisants***.
Ces cors ne sont qu'une mise en jambe, avant que soit mis bas un avenir se
présentant par le siège. Oui, cela fera mal.

Je vous les brise menu ? Je vous la fait tête à claque(s), voir plus haut,
au pigeonnier ? Repassez-vous, repassons-nous le plat, les un(e)s et les
autres, ici ou ailleurs, mais sachons bien tout(e)s ô combien ces
querelles d'anciens et de modernes sont farces et souffriront, impavides,
que la marée les emporte toutes et tous tels les soufflés retombés.

Or donc, souffletons-nous les un(e)s et les autres, mais avec modération.
Sinon, je crains que les réserves du Carter ne puissent contenir les
audaces du Pandore.

Allez en paix, sur Our, doux souffle un vent.
Et l'Indus finira par couler sur les ponts d'Ur, du fait que vos plaques
tec[h]tonikent, ou nizent, ou non.

* Oui, même ici, alors que je n'ai pas multiposté à d'autres listes
spécialisées, j'use de cette forme, car les crabesses et les crabes sont
partout prêt(e)s à me caf(f[e])ter. Et voyez par définition, non du côté
des signes, mais des écrevisses.
Ce qui me rappelle que, blanc(he) bec(he), bleu malséant phallique, etc.,
je recueillis une phrase immortelle de l'ami Fred (Zeller), qui vous
adresse le bonjour de sa/son surréaliste mausolé(e).
Oui, mosolé(e), car je suis démocratique, _mausolé_ a obtenu 10 % des voix
aux dernières gougueuliennes, _mausoléT_ est élu(e).
Ne vous déplaise que je vous la divulgue : « J'ai des ennemis partout. ».
Mon oreille m'indiqua qu'il excluait ses ami-ie-s de la Grande loge
féminine. Fred était assez averti pour marquer les _eu(s/x)_ afin de n'en
point casser ou battre trop (de gonades, entre autres).
Et il avait déjà un sabot dans le _Caveau des légendes_, et quasi l'autre
pied dedans.
Bentollila, Fred (un confrère), d'autres, vous le confirmeront.
_Vanitas_ et _vanitatis_ (deux sens, et les honneurs pèsent parfois peu,
cf. http://home.tele2.fr/micheljobert/biographie.htm).
Si j'ai coquillé, mes benoit(e)s, fustigez bien. J'adôôôre maîtresses et
maîtres en leurs donjons, en compagnie de défunt(e)s marquises et marquis.

** http://www.langue-fr.net/index/A/au_temps-autant.htm

*** On aura reconnu Claude, François, mais aussi saint Michel (archange),
Saint-Jan-Jo-Kismar, de part et d'autre du Quévrain, ou une chanson de
Boby Lapointe, des coups de marteau, ce qu'il plaira, et je (me) la ferme
bientôt bien plus qu'aux célébrités.

Attn., ne pas confondre...
Les maj. de Pouette Pouette Camembert (PPC) ;
Les mages (et muses) de l'immortel (Poète-Poête) de Camembert ;
Les màj. du (site) Pouette Pouette Camembert (cf.
http://www.chez.com/fanfoue/) ;
La capitale du camembert et des Camembertois ;
Les klaxons de Clacquesin, les poires sonores du Calvados, les contrepets
des nonnes de Tokyo, les vulgaires pouets-pouets onomatopéiques, mes
fruits et mes légumes, les mises à jour et les mises à niveau, les mises
ajourées et les Marcel à trous-trous, les Vimonastériens et les
monastiques normands, les camemberts vimonastériens et les pas piqués aux
vers, etc.

Enfin (oui, elle viendra, tout en a une), pour les plus jeunes, le
scoubidou n'est pas un fruit, mais un dérivé du scat, circa 1956.
Se chantait à tue-tête et en cabriolet, vers le Yémen et ses kâts-qats
(arbres du Japon ? Que non !).

Le groupe Bellini est la caisse de résonance des doléances des vieux
journaleux.

Michel Doury est l'érudit traducteur de Th. Pynchon, je le salue au
passage.

Ne pas confondre un MacDuff à mach deux, et un Écossais en p. 2
parisienne.

http://www.bide-et-musique.com/song/3147.html (pour les castagnettes, les
toreros, les vachettes, le tiercé, les dadas, la _Queen_, le tsar et les
tsarines, la pressade de Zitrone, et de vieilles choses sous le soleil,
des Fiat 500, des guis de l'an neuf, des voluptés du luxe dévoilées aux
gagnants, etc.).

La rosse hennit, le chameau blatère, le bélier aussi, et fonce dans le tas
; je pousse un cri de tolérance sous les gravats, et passe au gai, voire
au rose, sans me mouiller.
Les lettres passent à La Poste, les êtres en caravanes ; les lettres sont
données aux chiens, pour que que, jeunes, ils les rongent, et s'y fassent
les crocs. Sans lettres, point d'être ? C'est bien présomptueux de le
penser. Et ce n'est pas avec des _French letters_ que sauront vivre les
jeunes générations (Vaneigem, Raoul, ma poule publique chérie, mon
zamour), la langue ne vit pas sous capuchon, elle se fait confesser au
fond des jardins, sa survie est dans la saillie qui l'assaille.
Pan ne s'endort jamais, et il a des cahouètes dans le carter qui ne sont
pas _peanuts_.

Dire des choses en face vous expose à se faire planter des dents par
derrière.
À mal faire son La Bruyère, on finit à la fête à neu-neu, au casse-pipes,
en terre, mais peu importe car, pour le plagier en viager, la fuite du
temps s'enfonce dans l'abîme du tréfoncier, qui finalement n'en a cure,
puisqu'il vous possède. (_Caractères_ [Les], version XIII, en bédé, vol.
31).

Dilemme éternel, sa propre boîte à camembert est comme une porte donnant
sur la boîte de Pandore, mais on ne sait jamais trop quand il convient de
la laisser ouverte ou fermée, et lorsqu'elle fera ou non courant d'air
avec l'autre.

Tant va la dérision, telle Pauline, à la plage, qu'à la fin elle vous
casse vos sales bonbons autant que les propres galets des autres.
Restons polis, cessons.
Fin de session.